Покуда эти улицы мирны,
Сады цветут, весна сейчас в природе.
И только призрак мировой войны,
Почти прозрачный, между нами бродит.
То кризис веры, смыслов и причин,
Так незаметно налился и вызрел.
Я жду, когда раздастся он в ночи,
Сараевский тот злополучный выстрел.
И, силою на силу, рать на рать,
Зачем, за что, какого беса ради?
Никто ж не хочет, вроде, умирать,
Посмертно быть представленным к награде.
Ну а тогда, сто с лишним лет назад,
Хотел ли кто-то в мясорубку, что ли?
Под пулемёт, в окопы, в кровь и смрад,
Погибнуть, только отучившись в школе?
Кричу, срывая голос, правда зря...
Мир напрочь позабыл свой день вчерашний,
И что желанье гибнуть за Царя
Проходит после первой рукопашной.
Большая ложь сулит большую кровь,
Большую кровь смывают большей кровью,
Ну а потом мы вспоминаем вновь,
Что язвы мира лечатся любовью.
И что когда слепЫ поводыри,
Всё держится на лживых подпевалах,
И что на лжи сидящие цари
Кончают дни в ипатьевских подвалах.
Казнить нельзя помиловать и нам
Опять решать, где станет запятая,
Цветут сады и буйствцет весна,
Цыплят, увы, по осени считают.