Там, где нет людей, постарайся быть человеком.
15.09.2013 в 22:44
Пишет Intro Vert:Юрий Нестеренко
Фотовыставка
Запоздалые эпитафии,
Легких призраков хоровод...
Пожелтевшие фотографии -
Девятьсот тринадцатый год.
Смотрят барышни горделивые,
Улыбаются господа...
Ах, какие они счастливые
Пред падением в никуда!
Молодая графиня с книжкою -
Бледность легкая ей к лицу;
Бородатый купец с сынишкою -
Тот смеется, прильнув к отцу;
Вот с невестой поручик гвардии;
Гимназистки, в руках - сачки;
Вот оратор кадетской партии -
Вдохновенно блестят очки;
Здесь в отчаянии не мечутся,
Здесь и сил, и надежд полны...
Только месяцы, только месяцы
Отделяют их от войны.
Вот с роскошными бакенбардами
Боевой генерал-герой,
Вот, на солнце блестя кокардами,
Юнкеров марширует строй,
Врач, студент, офицер полиции
В окруженье своих родных...
Те, что лягут в полях Галиции -
Те удачливей остальных -
Тех, что, еле успев опомниться,
Станут жертвой иных боев -
Матросни или красной конницы,
Ям, заполненных до краев.
До спасения не добраться им -
Черни под ноги бросят знать.
Но и скрывшимся в эмиграции
Жизни больше уже не знать -
Кто застрелится, кто повесится
Ранним утром в промозглой мгле...
Только месяцы, только месяцы
Остаются им на земле.
Как бессмысленно обрывается
Все, чем жили они тогда!
Фотовыставка закрывается.
Мы прощаемся навсегда.
Стали хрупкими, стали ломкими
Эти снимки минувших лет.
Погребенные под обломками
Беззаботно глядят мне вслед,
Смотрят весело, смотрят искренне...
Я домой иду по Москве,
И мотивчик немного выспренний
Так и кружится в голове.
Я спускаюсь в метро по лестнице,
В переходе играют джаз...
Только месяцы, только месяцы
От чего отделяют нас?
июль 2001
yun.complife.ru/
URL записиФотовыставка
Запоздалые эпитафии,
Легких призраков хоровод...
Пожелтевшие фотографии -
Девятьсот тринадцатый год.
Смотрят барышни горделивые,
Улыбаются господа...
Ах, какие они счастливые
Пред падением в никуда!
Молодая графиня с книжкою -
Бледность легкая ей к лицу;
Бородатый купец с сынишкою -
Тот смеется, прильнув к отцу;
Вот с невестой поручик гвардии;
Гимназистки, в руках - сачки;
Вот оратор кадетской партии -
Вдохновенно блестят очки;
Здесь в отчаянии не мечутся,
Здесь и сил, и надежд полны...
Только месяцы, только месяцы
Отделяют их от войны.
Вот с роскошными бакенбардами
Боевой генерал-герой,
Вот, на солнце блестя кокардами,
Юнкеров марширует строй,
Врач, студент, офицер полиции
В окруженье своих родных...
Те, что лягут в полях Галиции -
Те удачливей остальных -
Тех, что, еле успев опомниться,
Станут жертвой иных боев -
Матросни или красной конницы,
Ям, заполненных до краев.
До спасения не добраться им -
Черни под ноги бросят знать.
Но и скрывшимся в эмиграции
Жизни больше уже не знать -
Кто застрелится, кто повесится
Ранним утром в промозглой мгле...
Только месяцы, только месяцы
Остаются им на земле.
Как бессмысленно обрывается
Все, чем жили они тогда!
Фотовыставка закрывается.
Мы прощаемся навсегда.
Стали хрупкими, стали ломкими
Эти снимки минувших лет.
Погребенные под обломками
Беззаботно глядят мне вслед,
Смотрят весело, смотрят искренне...
Я домой иду по Москве,
И мотивчик немного выспренний
Так и кружится в голове.
Я спускаюсь в метро по лестнице,
В переходе играют джаз...
Только месяцы, только месяцы
От чего отделяют нас?
июль 2001
yun.complife.ru/
прадед мой намешал сполна,
чтоб хребтом подпереть амбиции
дворянина, жандарма, попа.
И детей и отцов почтил кашей
чтобы ночью, еще до зари
половину отправить на пашню,
половиною лечь под кнуты.
Не дождавшись свободы и воли,
сытых дней, чистоты и дорог
прадед мой задохнулся от боли,
только сев у попа на порог,
получив лишь прозвание черни,
лишь холопский пинок и хулу,
и, пока вы глядите на белых,
я гляжу на кривую избу.
На побитых нагайкою предков,
безразличье высоких чинов,
на бесчинства, на язвы, на клетки,
на мозоли, на ссылки, на вдов.
Не завесить старинное рабство
мишурой золоченой с погон,
откровенным купеческим блядством,
благородным уездным врачом.
Не забудутся боль и страдания,
Не уйдет вековая печаль.
И чут-чуть своего сострадания,
удели на голодную "шваль".
И, над фото вздохнув ненамерянно
мимоходом жалея царя,
не забудь, почему над Империей,
красным цветом горела заря.
Немного не в тему, конечно, но все же
Makskozak, единственное, что нам доступно, попытаться поменьше пакостить в настоящем. А будущее... Завтра начинается сегодня.
(от поэта)
ну это громко сказано, конечно, но спасибо)
приятно слышать, спасибо.
честно говоря, я считаю, что революции были криком народной души, всласть отомстившей за многовековое крепостничество и кровопийство. их, в общем-то можно было если не избежать, то хотя бы смягчить, вовремя свернув от монархии к нормальному капитализму, но, увы, увы.
уездные врачи и интеллигенция вообще - это прекрасно (я бы и сам был кем-нибудь по научной части, скорее всего, психологом - они тогда уже появились). это тогда были самые замечательные люди по большей части (и многие из них встали во время революции на сторону, скажем так, угнетенных - и большевиков и меньшевиков и других), так что я их очень уважаю. но увы, даже их хорошими делами и благородным нравом не спасти общее впечатление от царской России как от страны страдающего низшего класса, что я, собственно, и имел в виду.
а вы типа злой брат-близнец автора блога?
Хоть головой долбись об стенку —
Читаю вроде: "Нестеренко"
А получается: "Мудак"!
Поциэнт давно и широко известен в узких кругах.